离别伤，伤离别

正月十三 ，春节时期的鞭炮声已经渐渐淡离我们的耳朵。我们也到了即将出发的日子。

当爷爷往我怀里塞钱的时候，我的眼睛立马就红了。他的声音沙哑，我能感觉到他的泪水也盈满眼眶。在推塘的那几秒钟，我没敢抬头，泪水已经在眼前里打转。内心深处，有一根鞭子正在狠狠地抽打着我。

车走了多久，我的眼睛就痛了多久。脑海里一直浮现爷爷佝偻着腰，站在门口注视着我们离去的身影。

为什么？我们要这样对待一位风烛残年的老人？为什么？我们之间亲密无间，却不得不承受离别的痛苦？

前几天还在空间上看到友人发表的说说“去年是儿子哭，今年却是女儿哭个不停。”面对离别，我们背负着沉重与无奈。相聚的时光那样短 ，离别的伤却是那样长！

在每一个入睡的夜晚，他们可能会在梦中与远在千里的父母团聚，每一个咳喘声的背后，也许隐藏了千万次对儿女们的呼唤。

从什么时候起，离别成了一道反复裂开而没有良药治愈的伤？

每次，我从父母家出发的前一天，母亲就会不停在房间与厨房之间穿梭。她把我爱吃的，带不走的，塞进我的胃，能带走的，大包小包地塞满行李箱。我总能在半夜两三点，听到父亲的房门打开，然后是断断续续的透明胶的撕裂声。在临行前，照例包一个大红包，然后殷切地说“出门在外，顺顺利利！”犹如千斤重的红包，压在心底，痛得无以复加。

我们不敢想象，接下来的时间，父母亲是怎样一天一天地数着下一次再相聚的日子。

邻居的一位八十多岁的老祖奶，一脸的折皱，笑嘻嘻地问：“今年留在家了吧？不出去了吧？”我言词闪避，苦笑以对。

其实，在外漂泊的我们，何曾不想停下匆忙的脚步，留守亲人的身旁？可是，我们得努力让自己变得强大，才能让牵挂的人得到保护。有谁知道，每一次的离别，都像有一把刀，生生地将自己切成两半？父母的眼神，孩子的哭闹，一路伴随着自己走向远方。

花，又开了，草，又绿了，但愿，我们下一次的相聚不要等得太久。

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